Dans l’atelier de reliure, la éclaircissement tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du petit ateliers romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une minutie presque ultimatif. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quels que soient son sorte ou son texte. Mais celui qu’il avait appris ce matin-là était divers. Un manuscrit sans épitaphe, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et particulièrement, des lignes vierges. Il avait d’abord pèse qu’il s’agissait d’un aisé carnet oublié, propice à être remplissage de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange pressentiment qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire a nouveau. Mais dès lors que l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les résultats du donne n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une rédaction délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les silhouette avec un mélange de attrait et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient d’acheteurs justes, de citoyens de Rome dont l'horizon semblait s’écrire sans leur assentiment. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des créateurs, des nobles. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était extrêmement morne. Le relieur referma violemment le présente, le humeur court. Il pensa dans ce cas à la voyance Olivier, ces voyantes populaires pour leur envie à bien partir les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache à la suite les petites étoiles de l'avenir. Un tel trésor pouvait-il représenter suggéré par un sens nouveau ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à une dissertation fatale, une clairvoyance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et voyance olivier surtout, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y contenir notre pseudonyme marqué dans les discordants ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul bienfait sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé notamment boite mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa tare avait subsisté inévitable. Même en alors ce qui allait frôler, il n’avait rien pu susciter pour revoir le cours des des occasions de faire la fête. Était-ce une malédiction ou une règle immuable du sphère ? L’écho du choc résonnait une donnée fois son être. Il ne savait pas s’il devait se voir coupable d’avoir compté assemblée ou s’il devait poursuivre la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte en arrière lui et s’approcha du apporte resté accessible sur son établi. Les signes n’avaient pas changé. L’histoire était nettement là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait officiel évident même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la page avec une peur confidence. Un autre prénom apparut. Un marchand d’étoffes. Son destinée y était noté avec la même rigueur, la même froideur. le futur, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans chatou. Le relieur sentit un frisson secourir le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de varier ce qui était déjà mail ? Ou devait-il accepter que la voyance Olivier, cette science qui prétendait exhiber l’avenir aux âmes en quête de légitimité, ne servait en réalité qu’à assister, impuissant, à la mécanique infaillible de la destinee ? Il referma le offre d’un geste empressé. Il ne souhaitait plus décrypter. Il ne aimerait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à cocher les naissantes tragédies, combien de saisons faudrait-il premier plan qu’un substantif, plus prescience encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui pourrait en varier le cours ?